Estate

Carlo pensò che in fondo si era trattato semplicemente di un incubo. Sarebbe andato in cucina, avrebbe preso un bicchiere d’acqua, lo avrebbe bevuto e si sarebbe sentito subito meglio. Il cuore avrebbe rallentato, o altrimenti sarebbe esploso, ebbe modo di pensare in quel momento, tenendo premute due dita sul collo per controllare il battito cardiaco.

Non più tardi di una manciata di ore raccontò l’accaduto perfino a Claudia, l’analista da cui, ormai da oltre un anno, ogni giovedì, nel tardo pomeriggio, Carlo andava a fare quella che lui stesso definiva “una chiacchierata che tutti dovrebbero fare, prima o poi”.

Era estate. Tutto lasciava presupporre si trattasse di un periodo temporale piuttosto recente. Carlo si trovava in una spiaggia, ma non sapeva dove di preciso.

Sullo sfondo il mare, ovviamente, la sabbia, l’odore delle creme solari e il rumore delle canzoni estive, quel misto di rime banali e sonorità latino-americane che entrano nella testa come tarli, nonostante la resistenza che una persona come lui poteva opporre a quel martirio travestito da musica.

C’era molta gente, troppa per i suoi gusti, e ancora più tatuaggi, così grandi e realistici che sembrava possedessero una vita propria. Tigri, sirene, navi, scheletri, pistole, labbra, gladiatori, scritte e perfino codici a barre.

Stava leggendo un libro ma aveva grosse difficoltà nel concentrarsi, date le circostanze. Fra una lasagna consumata a 15 centimetri dal suo naso, da un uomo tanto grande da oscurare perfino il sole, e i continui capricci di un bambino che faceva la pipì sotto al suo ombrellone, decise dunque di riporre il libro nello zaino e di prendere in mano lo smartphone, mimetizzandosi così fra gli astanti. Tutti così sudati e affannati nella difficile arte della respirazione.

Più di qualcuno, infatti, aveva già iniziato a guardarlo con fare circospetto. Aveva perfino sentito, aiutato dal vento che soffiava a favore del suo orecchio, una donna riferire al marito qualcosa del genere:

-      Guarda quello, sta leggendo un libro. Sarà uno di quei radical chic amico dei negri e degli zingari.

-      Bastardo! E’ questa la gente che rovina il nostro paese. Se solo mi guarda, ti giuro che mi alzo e gli spezzo le braccia – aveva risposto in modo perentorio l’uomo, come a voler tranquillizzare la moglie.

Carlo avrebbe voluto spiegargli volentieri che, fuori da quello che credeva essere un sogno, le cose stavano in modo diametralmente opposto e che se c’era, effettivamente, una persona tanto nociva in quei pochi metri di spiaggia, quella non era certamente lui. Ma fece finta di non aver sentito nulla, ad ogni modo, e continuò, finché ci riuscì, a leggere ancora qualche pagina di uno dei suoi autori preferiti, John Steinbeck. Nel frattempo, fissando il bambino che terminava di espletare i suoi bisogni a pochi centimetri da lui, gli tornarono in mente le parole di Pasolini: “le colpe dei figli sono quelle dei padri”.

Perplesso e amareggiato decise perciò di andare a fare un bagno. L’acqua non era esattamente quella che sognava: fresca, cristallina e azzurra. Una melma densa e calda, color dell’olio, gli avvolse dapprima i polpacci e poi, man mano che si immergeva, le gambe, il busto e il collo. Pensò di lasciare fuori la testa, qualora avesse avuto bisogno di gridare aiuto!

Ma non ce ne fu bisogno, visto che uscì quasi immediatamente da quel groviglio di acqua zozza, plastica e rifiuti, dove gli unici pesci rimasti erano i resti di quelli adagiati sul fondo di un cartoccio di calamari e gamberi, di sicura provenienza cinese, che le onde trascinavano tra la riva e il mare ripetutamente.

Una volta riguadagnato il suo posto, rigorosamente sotto l’ombrellone, riprese in mano il libro di Steinbeck, anche se gli sguardi intimidatori dei vicini lo fecero desistere poco dopo. Scambiò con questi, attraverso lo sguardo, un segno di tacito e rassegnato assenso, stringendo tra le mani il cellulare. Il suo ero l’unico a non essere avvolto da una cover così appariscente da poter essere riconosciuta, nel cielo, da un elicottero della polizia o, cambiando la prospettiva, nelle profondità del mare, da un sottomarino della Marina militare.

Mentre buttava un’occhiata discreta alle notizie del giorno, attraverso uno dei siti online che era solito consultare, iniziava ad avvertire una strana sensazione attorno a sé. Così, alzando con scrupolosa accortezza lo sguardo dallo schermo, si ritrovò una vasta platea di bagnanti che lo fissava con occhi come stregati. Un agglomerato di vampiri abbronzati e sudici, avrebbe detto nel pomeriggio a Claudia, mentre cercava di riannodare la sequenza precisa degli eventi.

Un uomo smilzo e con una brutta cicatrice sulla guancia, dal vago accento di Roma est, si avvicina e con fare minaccioso gli chiede:

-      Sei tu che leggi giornale di comunisti che parla male di nostro futuro glorioso premier?

Carlo, capita la malparata, provò ad abbozzare un timido tentativo di risposta, come per discolparsi, accedendo di slancio all’app di un gioco digitale:

-      Ma io, veramente, giocavo a...

Non fece in tempo a completare la frase che l’uomo gli si era già scagliato addosso, come un falco in picchiata.

Fortunatamente, sebbene non si potesse definire un “cuor di Leone”, Carlo era un ragazzo ben allenato e piuttosto robusto, con degli addominali da far invidia a Cristiano Ronaldo.

Lo mise perciò K.O., abbastanza facilmente, con un gancio sotto il mento. L’uomo cadde a terra come un sasso e l’ultima ingiuria volò via portando con se almeno un paio di denti.

Sulla spiaggia, per un istante, sembrò regnare l’incredulità; la musica cambiò al punto da apparire perfetta per una pista di pattinaggio sul ghiaccio. Le persone, stupite, rimasero a bocca aperta come scorfani pietrificati. I bambini, sul bagnasciuga, improvvisamente si misero a fabbricare castelli di sabbia e le tigri tatuate sulle braccia di alcuni individui presero le sembianze di più miti gatti domestici. Il mare, perfino il mare, sembrava d’improvviso una tavola blu cobalto, sotto la cui superficie centinaia di specie differenti di pesci nuotavano spensierati.

Ma si trattava, per l’appunto, di un istante. Un misero e fugace istante, sommerso nel tempo dilatato e immane di una civiltà inerme e proto-barbarica. Carlo questo lo aveva sempre saputo. Come un incantesimo spezzato, la musica era tornata quella di poco tempo prima:

“Porque mi cintura

                                 Necesita tu ayuda

No lo tengo en las venas

Y no la puedo controlar”.

I telefoni lampeggiavano nuovamente come piste d’atterraggio; i bambini si tiravano la sabbia negli occhi mentre i padri, bestemmiando per farli smettere, gettavano i mozziconi delle loro sigarette nell’acqua del mare, che intanto esalava i fumi tossici tipici di una discarica a cielo aperto.

Il carretto passava e quell’uomo gridava: “cocco bello”.

Quando il cuore finalmente rallentò, tornando a suoni e ritmi più miti, Carlo continuava a chiedersi se effettivamente, quanto accaduto, potesse essere circoscritto semplicemente al mondo dei sogni. Quel mondo inconscio e onirico in cui inciampava in modo così intenso durante tutte le notti e che lo aveva portato ad intraprendere il suo percorso di analisi: la maggior parte dei suoi sogni si trasformavano, infatti, il più delle volte in incubi tetri e spettrali.

Qualcosa, però, continuava a non lasciarlo sereno. Una sensazione di panico e insofferenza.

Si sforzava di ricordare.

Si avvicinò allo specchio, per guardare in faccia le pupille degli occhi e la lunghezza della barba. Ma non ci trovò niente di sorprendente. Niente di speciale.

Ormai si era fatto quasi giorno e decise perciò di non rimettersi a letto, optando invece per una doccia e per un caffè doppio, dal momento che la tachicardia aveva smesso di tenerlo in ostaggio.

-      Sei il solito pessimista, paranoico e ipocondriaco – gli tornarono improvvisamente in mente le parole di Bianca, la sua ex. Le ultime che aveva ripetuto anche quando se ne andò via di casa.

Non era passato molto tempo da quel giorno, in fondo, ma gli sembrava ugualmente una vita.

-      Il mondo non è quello che ti immagini tu. Vedi mostri dappertutto, Carlo, perfino in un asilo nido.

Le loro discussioni, negli ultimi tempi, ruotavano sempre intorno a questi argomenti.

Bianca si riferiva soprattutto ai discorsi di Carlo sull’inopportunità di procreare in questi tempi tanto precari dal punto di vista umano, prima ancora che economico.

-      Mettiamo al mondo figli per cosa? – le diceva, puntualmente, come a volerla dissuadere.  

Per educarli, nel migliore dei casi, ad essere forti ed indipendenti nella vita, talmente forti e indipendenti che un giorno non si porranno nemmeno il problema degli altri, del mondo esterno, della natura. Saranno dei prevaricatori sociali, assetati di successo e denaro, superficiali, con un basso livello culturale, perché la cultura costituirebbe un ostacolo agli obiettivi che si prefisserebbero. Poi, come se non bastasse, avranno dei gusti musicali di merda, senza ombra di dubbio.

Non soddisfatto, rincarava perfino la dose.

-      Nel peggiore dei casi, invece, saranno dei bambocci insicuri a cui dovremo stare appresso vita natural durante. Dovremo trovare loro un lavoro, chiedere favori in giro, comprargli casa, automobile. Pagargli università private, perché in quelle pubbliche faticherebbero oltremisura. E in cambio di cosa?  Di nulla. Perché ad un certo punto, dopo anni di terapia che dovremo pagargli, ovviamente, scopriranno che la causa di tutti i loro guai siamo noi. E a quel punto ci odieranno. È questo che vuoi tesoro?”.

Era più o meno sempre identico il mantra che ripeteva ogni qual volta Bianca provava ad aprire mezzo discorso sulla sua presunta voglia di maternità, guardando le carrozzine al parco o raccontando, come fossero cartoline dalla Provenza, la vita delle sue amiche che avevano figli e matrimoni sempre così felici.

-      Ormai ho trentatré anni Carlo. Hai mai sentito parlare dell’orologio biologico? Non siamo mica come voi uomini, noialtre. Sai, le donne avvertono l’esigenza di costruire qualcosa arrivate ad un certo punto. Tutte le mie amiche sono sposate o hanno figli e tutte, al netto delle difficoltà oggettive che comporta questo cammino, tutte sono felici ed entusiaste. Io me ne sbatto del tuo idealismo e delle tue elucubrazioni. Sei il solito pessimista…

-      Paranoico e ipocondriaco

-      Si, esattamente. Vedo che hai imparato la lezione. Comunque ti avviso Carlo: da qui in avanti o proveremo a costruire qualcosa di più serio oppure me ne andrò di casa e non mi vedrai mai più.

Avrebbe voluto controbattere, per l’ennesima volta, che la maggior parte dei matrimoni felici, in realtà, per essere tali nascondono tradimenti e segreti. E che Ilaria, la sua migliore amica e madre di due bambini, per fare carriera aveva utilizzato tutti i metodi possibili, leciti e illeciti.

Come faceva a saperlo? Facile, il suo capo era uno dei più cari e vecchi amici di Carlo. Noto playboy, figlio di papà ricco e fascinoso.

Tuttavia evitò di gettare, almeno in quella occasione, altra benzina sul fuoco e fece un segno di assenso con la testa, ma poco convinto.

Sei mesi. Tanto passò dall’ultimo discorso in materia, che alle sue orecchie era suonato ovviamente come l’ennesima minaccia da ricacciare con tutte le energie.

Due mesi dopo, come aveva promesso, Bianca se ne era andata. Sbattendo la porta, come da copione. Da quel giorno nemmeno un messaggio o una chiamata. Niente. Era stata di parola.

Se tutti avessero mantenuto le promesse come aveva fatto lei, pensò Carlo nei primi tempi della sua nuova vita da single, a quest’ora in Italia non ci sarebbero stati più politici, giornalisti e imprenditori. Ma cosa ancora più importante, non ci sarebbero state nemmeno più famiglie con prole al seguito.

...Continua

Il Tunnel del cambiamento

C’è un tunnel che va dal Brennero allo stretto di Messina: è l’Italia del governo giallo-verde, del penta-leghismo, del sovranismo di bufala.

Ci sono voluti molti anni per (non) vederlo costruito ed ora che ci siamo dentro, tutti, nessuno escluso, ce ne vorranno molti ancora per riuscire ad intravedere quella luce che ne anticipa l’uscita.

Il tunnel collega il paese da nord a sud: gli unici sbocchi possibili, perciò, vengono rappresentati, a settentrione, dalle Alpi e nel meridione dal mar Mediterraneo. Per cui la speranza è che finiremo presto o con i piedi gelati oppure con il culo a mollo. Ma non è detto.

Come un mondo sotterraneo, onirico, fantascientifico, dove il cielo può essere scambiato per il mare e viceversa, dentro questo tunnel, lungo abbastanza da non ricordarne più l’ingresso, la verità e la menzogna hanno lo stesso temperamento e lo stesso coraggio. Il premio Nobel e l’ignorante hanno eguale credibilità, per capirsi. Ma non è tutto. Anzi, questo è solo l’inizio. Perché una volta dentro, milioni di automobilisti del cambiamento vi faranno i fari perché avete una laurea, magari un dottorato, perché siete colti e non credete ai peggiori blog che immettono fake news giornaliere nel mercato dell’informazione.

Apologeti anti-vax, fautori del vecchio conio e del boom economico, militanti della scorreggia atomica (il solo boom che conosciamo in Italia). Vi lampeggiano e suonano, inveendovi contro, perché vi dovete levà dar cazzo: è il turno loro.

Ciononostante, non dovete abbattervi: saranno loro a condurvi fuori dal tunnel del cambiamento. E non c’è dubbio che sarete cambiati a quel punto. Perché sarete morti. Morti di fame, morti suicidi, morti ammazzati. Mortacci vostri!

I gillet gialli e le creme antiage

E così, mentre in Francia abbiamo assistito alle rivolte dei gillet gialli, che hanno costretto il presidente Macron a concessioni importanti sul versante della spesa pubblica, violando quella sorta di tabù che è il deficit (a proposito, vediamo come reagirà l’Europa nei confronti dei nostri vicini di casa), ebbene, in Italia la rivolta come sempre rimane circoscritta nei più confortevoli ambienti domestici.

Non che i toni siano meno violenti, chiariamoci. I social network sono dei contenitori d’odio impareggiabili. Ma un conto è opporsi al Potere nelle forme che il Potere da sempre teme (la mobilitazione, l’associazionismo, il disordine), un altro è farlo attraverso i mezzi che questo ha istituito per controllare meglio l’opposizione democratica, ossia l’individualismo cibernetico e internettiano. Detto in termini più accademici: la dispersione della partecipazione politica e della mobilitazione ai tempi della Web Publica.

Premetto che chi scrive non vuole entrare nel merito delle ragioni che hanno scatenato le proteste, sfociate in vere e proprie rivolte, dei cosiddetti gillet gialli. Se ne è scritto e parlato già in maniera abbondante, in quell’orgiastica e morbosa forma di giornalismo che è la cronaca politica. A cui si affianca, è giusto ricordarlo, l’opinionismo democratico delle masse, forma espressiva di un intellettualismo plebeo che vede coinvolte tutte le categorie sociali, perfino quelle protette.

Non si cerca nemmeno di mettere in rilievo le caratteristiche storico-culturali di una nazione, la Francia, che rendono il nostro paese, a confronto, un agglomerato di provincialismo putrido e tremebondo. Bisognerebbe infatti tirare in ballo la rivoluzione francese, la presenza della chiesa – almeno fino agli anni Sessanta – nella nostra organizzazione statale e perfino il ruolo di organizzazioni criminali, soprattutto nel sud Italia, che hanno da sempre ostacolato l’organizzazione di un Capitale Sociale in grado di costituirsi come un Anti-Potere.

Non si vuole fare nessuna lezioncina di storia e geografia, insomma. Eppure, ci si domanda, esisterà una differenza, così palese da poter essere osservata dalla vasta platea degli opinionisti, fra l’assalto alla Bastiglia e quello ad un centro commerciale la prima domenica di pioggia?

Determinerà o no qualche conseguenza la protesta di piazza e la sommossa rispetto allo stupro individualistico delle tastiere?

E ancora. È preferibile, secondo voi, la manifestazione del dissenso o piuttosto il sotterfugio che molti individui perpetrano per ribellarsi a un sistema inefficiente e antipopolare che fa della corruzione un moto perpetuo ed efficiente?

Le rivolte dei gillet gialli altro non sono che l’organizzazione costituita del dissenso (sebbene spesso sfoci in scontri anche molto violenti contro l’ordine costituito), di quella che oggi rappresenta la frattura più importante all’interno dei nostri sistemi democratici: il popolo contro l’élite.

Con tutte le incongruenze e gli errori del caso, i gillet gialli sono in buona sostanza il tentativo più riuscito di avanzare pretese verso i detentori del potere.

In Italia, cosi come negli Stati Uniti e forse in tutti i paesi occidentali, non si è ancora compreso che votare contro un élite equivale semplicemente ad esprimere la propria preferenza per una nuova, differente e speculare élite. Dal momento che la democrazia rappresentativa, piaccia o meno, si fonda sulla competizione (democratica) delle élite che eleggiamo.

Qualora il popolo avverta la necessità di far sentire la propria voce, scardinando anche per un breve periodo – quello delle sommosse – il meccanismo finora descritto, allora è giusto che lo faccia nei modi e con i mezzi di cui si serviti i rivoltosi francesi. Al di fuori, cioè, della normale dinamica dei sistemi rappresentativi.

Infatti, pur commettendo degli sbagli e andando oltre i limiti imposti dall’ordine costituito, queste sommosse non potranno che rivitalizzare il sistema democratico, altrimenti appiattito sulle tensioni dei mercati preoccupati da questa o da quella manovra finanziaria.

La contestazione e il disordine, in ultima analisi, fanno bene alla salute e ringiovaniscono la Democrazia, oggi alle prese con il problema delle rughe e della ritenzione idrica.

Lorenzo Fois

C'hai la pansa, non te lo scordà

Il fuorigioco è una questione di millimetri, il sesso è una questione di secondi e la felicità non dura che pochi attimi. Che poi uno perde tempo a chiedersi se il rigore ci stava, se il guardialinee ha fatto bene ad alzare la bandierina o in cosa consiste esattamente essere felici (le polpette di tua madre, un buon vino, la Roma che vince la Champions League?) che intanto i minuti passano e alla fine non restano davvero che pochi secondi. Quelli in cui sei seduto sul bidet, a lavarti, dopo che hai finito di fare l’amore, anche se l’altra persona sembra non essersene neanche accorta. E ti viene fame. E ti viene sete. E ti viene sonno. Quindi alla fine non mangi e non bevi, ma dormi. Questione di qualche ora, che poi ti sembra sempre un attimo, sempre troppo poco, che già ti devi rialzare e andare a lavoro. Lì invece il tempo non passa mai: otto ore che sembrano lunghe un mese, un inverno, un anno. E scopri ogni giorno che passa un nuovo capello bianco, un po’ di grasso in più sulla pancia, qualche ruga sotto gli occhi che ti conferisce quel fascino da uomo navigato. Ma te non sei Rocco Schiavone e nemmeno James Bond, non ci assomigli minimamente. Non hai quel carattere spigoloso e quell’ironia pungente. Sei un normalissimo uomo a cui la vita ha dato e tolto in quantità eguale. Uguale a zero. Piattezza. Non mi riferisco agli addominali. Te c’hai la pansa, non te lo scordà mai. A te mica t’hanno ucciso la moglie davanti agli occhi. Se ti fai una canna vai in paranoia una settimana, tanto che sei costretto a prenderti le ferie. Che poi, quelli al massimo sono i viaggi che ti puoi permettere. Ma dove vuoi andà? Non ci sai fare neanche con le donne. Te le paghi le donne. Ma non è colpa tua, no. È colpa della società. Che colpa ne hai se le donne scelgono sempre quello che ha più successo o più soldi o entrambe le cose insieme? È la vita, funziona così. Non si può aggiustare o portare dal meccanico. Non si studia la vita, si impara. La vita è come una scatola di cioccolatini, hai sentito da piccolo dire questa cosa. Ma poi hai scoperto che invece la vita è come una scatola, solo che è piena di merda. Allora devi stare attento a non sporcarti, che non hai il cambio appresso. Devi sempre aspettare di tornare a casa e lo sai quanto ci metti ogni volta. Devi pure fare la lavatrice, cucinare e lavare i piatti. E allora ti chiedi: ma chi ca.. me lo ha fatto fare? Tu sei pigro, indolente, sciatto, al limite dell’apatico. Te con la vita centri poco e niente. Diciamo che è stata una casualità. Una probabilità su mille. Ed è capitato proprio a te. Pensa che botta di culo. Ma poi accendi la tv e ti rendi conto che sono in tanti ad avere avuto una botta di culo. Tipo quello lì, quello del reddito di cittadinanza che sbaglia i congiuntivi. Pare abbia ottenuto dalla Germania dei buoni sconto da spendere per la birra. La birra. A te piace la birra. E mentre ci pensi, cosa fai? Ti accarezzi la pansa, così confortevole. Così appagante. Ti fa sentire meno solo. Anche se forse in fondo è stata proprio lei, la birra, a farti gonfiare lo stomaco e a riempirti di massa adiposa.

Perché te c’hai la pansa, non te lo scordà.

Lorenzo Fois

Danza della pioggia

I dinosauri non si estinsero per una pioggia di meteoriti ma per un conflitto interno fra i tirannosauri (che rappresentavano l’élite) e i brontosauri (che difendevano le istanze del popolo). I primi rubavano le foglie più verdi degli alberi, i secondi credevano agli alieni.

I rapporti si fecero sempre più tesi, sfociando in una guerra civile che condusse all’era glaciale. Sopravvissero solo dei rettiliani che rimasero nascosti in alcuni bunker sotterranei. L’evoluzione delle specie, poi, li trasformò in scimmie. E da scimmie in esseri umani. Questi rimasero in pace per poco tempo, complice la loro innata propensione alla sopraffazione.
Nonostante fossero discesi da un’unica razza, quella dei rettiliani sopravvissuti, comparvero sulla Terra due diversi tipi di essere umano: l’uomo bianco e l’uomo nero. Una volta confermata la superiorità della razza bianca, questa mise a punto i suoi piani per la conquista del pianeta. Per farlo l’uomo bianco partì alla volta di un continente inesplorato – anche se già abitato – l’America. Qui incontrò un essere molto simile a lui ma con la carnagione diversa: non proprio nera ma rossa. Forse perché si nutriva unicamente di mirtilli e lamponi. Anche qui, per scansare ogni dubbio, l’uomo bianco decise di sterminare la razza con la pelle rossa.
Da questa parte del globo vennero orditi complotti, strategie di tensione e destabilizzazione di intere aree del pianeta (conflitti bellici, attentati terroristici, guerre di religione e monetarie).
Nonostante la superiorità economico-militare, la razza nera riuscì comunque ad opporre un’efficace Resistenza. Fra migrazioni e stermini, barconi e machete, questa riuscì a raggiungere l’uomo bianco in tutte le diverse aree geografiche dalla sua base strategica: l’Africa. Ma nel frattempo l’uomo bianco si era a sua volta scisso: una parte più pura, che rivendicava la diretta discendenza dall’antenato rettiliano, divenne quella più potente del globo: l’1% del totale. Questa super-razza bianca non fece più nessuna differenza fra razza bianca e nera. L’obiettivo finale era la distruzione del 99%. Ma finalmente arrivò la pioggia. La pioggia di meteoriti. 

Al peggio non c'è mai fine

Esiste qualcosa di peggiore di un governo di destra?

Si, un governo di destra e di incompetenti. Per il resto, siamo Messi anche peggio. E non solo per ‘colpa della pulce argentina’, il thriller più atteso della stagione.

Ci rubano i dati per scopi elettorali. Capirai. Il problema semmai è che qualcuno ha furtivamente sottratto le nostre capacità intellettive. Per questo ci stiamo affidando ai robot. La chiamano intelligenza artificiale e uno magari pensa alle navicelle spaziali. E invece no, è solo un altro modo per creare un dislivello fra chi è proprietario e chi non possiede nulla. Un tempo almeno ci si poteva rifugiare dietro strane figure mitologiche: le ideologie, la cultura, gli intellettuali, la musica. Ormai bandite dalla società. Perché non è bello che ci siano differenze fra le persone, oggi che Internet e i social network hanno azzerato le distanze. Nessuno deve più spiegare nulla, nessuno sente più il dovere di stare ad ascoltare qualcuno che ha più titoli o che è più preparato. Perché “è finito il tempo dei Professori, dei Dottori, dei Cantautori”. La società si è messa in proprio.

Qualcuno obietterà che sono semplicemente cambiati i tempi. Del resto, si è anche passati da Omero a Dante e da Dante a Shakespeare. Ci sono voluti secoli per farlo. Oggi invece i cambiamenti avvengono alla velocità della luce, così repentini che uno è convinto di andare a lavoro hipster e poi scopre di ritornare a casa vintage.

Esiste qualcosa di peggiore di un governo di destra?

Si, un governo di sinistra che ha dimenticato cosa significa essere di sinistra. Che ha abbandonato gli ultimi per sedurre i primi. Che ha rottamato la piazza per la fica. “Compagni, lavoratori, statevene a casa e seguiteci su Instagram o sulla nostra pagina Facebook. Ai primi mille follower regaliamo un mese gratis su Amazon Prime”. 
Anestetici come se piovesse. E ormai piove sempre. Chiedetelo ai romani, di questi tempi.

Esiste qualcosa di peggiore di un governo di destra?

Al peggio non c'è mai fine.

Zero uguale zero

Le campagne elettorali vanno a finire sempre allo stesso modo, ormai c’abbiamo fatto il callo: non vince mai nessuno. Nessuno ha i numeri, al massimo li da. Propaganda che si trasforma in impasse.

Quindi nessuna uscita dall’Euro, nessuna pensione minima a mille euro, nessun reddito di cittadinanza. Fuori ai supermercati troverete ancora i venditori ambulanti e le macchine in doppia fila. Le vostre macchine in doppia fila.

Prima le ruspe, poi gli italiani.

Come vedete il paese tra dieci anni?

In cartolina.

Una bella foto delle Dolomiti e un’altra delle Eolie. La natura è la sola cosa che non possiamo delocalizzare e che i cinesi non riescono a taroccare.

Intanto, l’unica certezza è che ci saranno una miriade di politici onesti, che bello. E con l’onestà cresceranno gli investimenti, l’occupazione, i salari, la natalità.

Il paese tornerà un faro dello sviluppo, come lo fu nel 1400. Perché vi spaventate tanto quando sentite dire: siamo tornati al Medioevo?

Dovete aver fiducia in Di Maio o in Salvini. Sono giovani, si faranno. Come si fanno tutti i giovani del resto. Avete diffidato da quelli che si “sono fatti da soli” perché, si sa, le cose vanno condivise. Avete diffidato da quelli che a 40 anni sono spinti dai poteri forti poiché, in fondo, a 40 anni c’è ancora chi deve laurearsi o sta al sedicesimo tirocinio.

Loro invece no, loro sono come noi, ragionano come noi, sbagliano come noi. Non vi mettono in difficoltà, nessuna soggezione a tavola con loro. Questo è il compimento della democrazia se ci pensate. Uno uguale uno, ma anche zero uguale zero.

Un settantenne malandato

Mio padre era comunista, mia madre invece fascista. La storia inizia in questo modo, una notte del 1945, a Roma. Io sono il risultato della loro unione, non dico perfino del loro amore. Infatti si trattò più che altro di uno scontro fortuito. Un figlio non voluto, ma capitato. Come tanti altri.

Da piccolo, tuttavia, il più delle volte ero molto coccolato: ero considerato un dono del Signore, date le premesse, anche se mio padre relativizzava sempre, non credendo molto nell’aldilà. Quando non c’era mia madre, era solito chiamarmi Karl mentre si accarezzava i baffi folti e lunghi. E lo stesso faceva lei, quando rimproverandomi per un non nulla mi strillava, con il braccio teso: Benito, attento a te!

L’equivoco di fondo, infatti, era stato sin da subito celato dal mio nome: non riuscendosi a mettere d’accordo, fecero un compromesso e mi chiamarono Democrazia.

Il problema è che io sono nato maschio e il nome si riferiva ad un sostantivo femminile. Ma loro, che la scuola non la frequentarono a lungo, non ci videro niente male a riguardo. Poco gli importava poi dei vicini di casa, degli insegnanti, dei compagni di scuola e delle loro famiglie. Dopotutto, erano molto orgogliosi della loro creazione e l’avrebbero difesa anche con l’uso della forza. Si, proprio l’uso legittimo della forza dissero un giorno.

La mia nascita è stata per loro un momento di pace e di armonia. Prima infatti, per quanto condividessero lo stesso tetto, si mal sopportavano. La vedevano diversamente su moltissime cose, quasi su tutto: dalla famiglia, al lavoro, passando per la religione.

Mio padre, in nome del buon proletariato, voleva dei figli ma solo per ricevere in cambio da loro un salario. Mia madre, nata per prendersi cura della casa, voleva invece dei figli da educare in un certo modo, avendo passato la maggior parte del suo tempo a ricamare, sin dal loro matrimonio, dozzine di camicie nere.

Anche sul tema del lavoro si scontravano spesso. Con mia madre che accusava il marito di essere poco ambizioso e mio padre che di rimpetto faceva notare alla moglie di essere stata persuasa sin da bambina unicamente al richiamo del manganello. Ma lui era un operaio e non un poliziotto o un guardiano notturno, ripeteva sempre.

Insomma, non senza molte difficoltà resistettero fino al giorno, come ho già detto, che venni al mondo io. Un maschio nel corpo di una donna. Un diverso, un esperimento.

Ad ogni modo, fu da quel momento che le cose andarono via via migliorando, almeno fino ad un certo punto.

Fino alla mia adolescenza, infatti, ricordo di non aver mai avuto grossi problemi, specialmente a casa. Giusto qualche tensione, se non proprio crisi, ma come in tutte le famiglie del resto.

Ricordo soprattutto quelle del 1977 e del 1980, anche se ormai ero già un adulto ed avevo portato a galla tutte le mie contraddizioni irrisolte dal 1968 in poi. Io per primo, e loro in un secondo momento, si erano improvvisamente resi conto che c’era qualcosa di profondamente contraddittorio ed irrisolto in me. E si erano convinti in qualche modo che il problema fosse legato al mio nome.

Così, prima lui e dopo lei, avviando delle consultazioni, vollero persuadermi di cambiare nome all’anagrafe. Non capendo che purtroppo la faccenda era un po’ più complessa. Il mio non era un nome come tutti gli altri: era stato già consegnato ai libri di storia.  I loro sforzi di chiamarmi Colpo di Stato (mia madre) e Internazionale (mio padre) risultarono dunque vani.

Tuttavia, quella fu una delle ultime occasioni in cui mi sentii vicino a loro. Fu nel 1982, poco dopo la vittoria della Coppa del mondo di calcio da parte della nazionale italiana, che interrompemmo, o quasi, i nostri rapporti. I miei, anche se ufficialmente non si erano mai separati, incontravano sempre maggiori difficoltà nel condividere ancora lo stesso tetto ed io, abbandonata la nostalgia degli anni felici, avevo ormai intrapreso una strada che guardava fuori i confini domestici.

Qualche anno più tardi, agli sgoccioli degli anni Ottanta, era il 1989, mio padre morì. Era malato già da tempo. Mia madre, ormai avanti con l’età, non assistette nemmeno al suo funerale ma lo vide dalla televisione. Fu un evento planetario. Mia zia mi raccontò un giorno di averla vista versare perfino una lacrima, che prontamente asciugò con un vecchio fazzoletto nero e liso sopra cui erano incise le iniziali B.M.

Non fu facile per lei in effetti, perché venne a mancare l’unico punto di riferimento della sua vita, quello attraverso cui, in costante contrapposizione, era riuscita a farsi delle idee.

…

Gli anni a seguire furono anni di trasformazione in cui, seppur non più giovanissimo, dovetti imparare decine di lingue differenti convivendo con le culture più disparate: francese, tedesca, spagnola, inglese, scandinava, greca, ungherese, polacca ecc.

Avendo vissuto da vicino l’esperienza conflittuale della mia famiglia, mostrai segni di perplessità circa la tenuta di questo complesso e precario sistema interculturale, ma essendo io per primo il risultato di un esperimento, non obiettai a lungo e acconsentii alla nascita della nuova Comunità. Era il 1993.

Due anni più tardi nacque il mio primo figlio, frutto dell’intesa bilaterale fra me e la mia partner francese. Lo chiamammo Erasmus, auspicando per lui un futuro fatto di internazionalismo e cooperazione.

Quando telefonai a mia madre per darle la notizia, chiedendole se avesse avuto piacere a conoscerlo, rispose inizialmente di sì. Ma i suoi toni si fecero via via meno entusiasti, per non dire freddi, quando le comunicai il nome e il colore della pelle. Erasmus infatti era nato con la pelle nera e sebbene fosse lo stesso colore a cui era stata affezionata sin dall’adolescenza, sua nonna non espresse più, in seguito, il desiderio di volerlo abbracciare.

Nel 1999 nacque il mio secondo genito, frutto dell’unione che stipulai con la mia nuova partner tedesca. Per lui scegliemmo un nome breve, Euro, anche se per metterlo al mondo ci volle parecchio tempo. Entrambi nel pieno della nostra maturità, io e la mia compagna incontrammo infatti non poche difficoltà per giungere alla fecondità del progetto. Ma ci riuscimmo.

Nel frattempo i rapporti con mia madre erano diventati praticamente inesistenti: lei non riusciva più a rintracciare niente di familiare in me e in tutto ciò che fino a quel momento avevo costruito, troppo moderno e progressista secondo il suo punto di vista. Lei che ancora ricamava a mano camicie nere, nonostante l’età quasi centenaria, e usava espressioni del tipo “se ci fosse ancora lui” e “c’è bisogno di un po’ di pulizia e olio di ricino”.

Ma i vecchi, si sa, sono dei nostalgici ed io non riuscivo ad avercela con lei nonostante i moltissimi episodi spiacevoli, quasi al limite della convivenza civile, contrari alla mia natura per certi versi incline al pacifismo. Tuttavia, era pur sempre mia madre.

Con il passare degli anni, le discussioni e i contrasti all’interno della mia (nuova) famiglia aperta e progressista non mancarono certamente. Il primo genito, Erasmus, andò via di casa molto presto, ma in fondo, a parte le continue richieste di denaro che ci faceva pervenire dalle parti più disparate del continente, non destava in noi troppe preoccupazioni. Gli ultimi aggiornamenti ci sono giunti da Madrid, dove risultava iscritto alla facoltà di Scienze politiche, anche se non sapevamo bene con quali risultati. Precedentemente infatti aveva già frequentato, salvo abbandonarle poco dopo, tre diverse facoltà.

Più problematico, sin da piccolo, fu invece il secondo dei miei figli, Euro, cresciuto velocemente e in modo quasi incontrollato. Particolarmente dotato in ambito scolastico, soprattutto nelle discipline tecnico-scientifiche, aveva mostrato sin dai suoi primi anni di vita un’insaziabile esigenza di autonomia e una riluttanza esasperata nel seguire qualunque tipo di regola. Le sue frequentazioni giovanili poi non lo aiutarono di certo, entrando in contatto con certi ambienti anarchico-monetari di stanza fra Bruxelles e Francoforte.

Il nostro ultimo scontro è ruotato attorno alla rispettive concezioni della politica, dell’economia e della società. Come la gran parte dei giovani, anche mio figlio tendeva ad ignorare gli insegnamenti della storia e giudicava tutto ciò che non avesse implicazioni tecnologiche, o con uno scarso impatto in termini di business, come un qualcosa di obsoleto e anacronistico. La filosofia, il diritto, la storia e l’arte erano, nel loro complesso, discipline inutili e da abolire. “Il mondo, papà, non è più come te lo immagini”.

…

Mi ritornavano in mente le parole di mia madre che scambiammo in occasione del nostro ultimo incontro: “tu sei troppo tollerante, questo è sempre stato il tuo problema. Persino tuo padre aveva più carattere di te”.

Pur ritenendo, alla luce dei fatti, quell’affermazione non del tutto errata, ormai gli eventi avevano preso un loro corso, per certi versi autonomo e inarrestabile, e consideravo abbastanza inutile interrogarsi sui comportamenti passati e sulle eventuali responsabilità.

Tutti i miei vecchi amici e colleghi stavano incontrando le stesse difficoltà con i loro figli, del resto, sospesi a metà tra la consueta e innata propensione all’integrazione e la nuova e irrefrenabile ondata di intolleranza repressiva. Sembrava di essere tornati ai tempi dell’instabilità che precedette lo scoppio delle due guerre mondiali, anche se all’epoca io e la mia combriccola ancora non eravamo nati.

Forse per questo motivo non riuscivamo più a dare, da qualche tempo, un’interpretazione agli eventi. Non sapendo che pesci pigliare, brancolavamo nel buio.

Ormai le nostre riunioni somigliavano sempre più a quegli incontri piuttosto patetici fra reduci e veterani della guerra. Solo che noi la guerra non l’avevamo mai combattuta e nemmeno vista da vicino. Il mondo era davvero cambiato e le nostre teorie e ricette non erano più efficaci per cercare di dargli una sistemata. Eravamo dei malati sul viale del tramonto: cercavamo a tutti i costi una cura ma non stringevamo tra le mani nemmeno una diagnosi precisa. Nessun medico e nessuna medicina facevano al caso nostro.

Qualcuno di noi, sopraffatto dagli eventi che la Storia in modo ciclico scaglia sulla Terra e sulle vicende umane, aveva finito per cedere alla liturgia del Terrore, quella incredibile messa in scena di barbarie e populismo che spinge le persone, specialmente i più poveri e disagiati, a farsi la guerra tra loro. Quelle stesse persone che ora ci minacciavano, a me e ai miei anziani compagni, avendo decretato anzitempo la fine della nostra gloriosa epoca.

Una guerra civile, scandita da parole come “razza” e “supremazia”, stava conducendo il mondo sull’orlo dell’oblio. Ed io, purtroppo, non ero attrezzato per questo genere di situazione.

Con i miei figli lontani, fisicamente o mentalmente, e mia moglie alle prese con una crisi di nervi, non mi restava che riallacciare un qualche rapporto con la persona che mi aveva creato, la sola che era rimasta in vita, nonostante i suoi cento anni passati. In fin dei conti, sembrava più attrezzata di me nell’affrontare scenari tanto violenti e irrazionali.

La sua longevità, unita alla forza di cui ancora disponeva, rappresentavano un fatto eccezionale. Io, più giovane di lei di trent’anni, ero messo molto peggio, malconcio e malandato come un pensionato scolpito in una poltrona reclinabile.

A ben vedere, anche se contrario ai principi della natura, era molto più probabile che fosse stata lei a seppellirmi. E non viceversa.

Mio padre era comunista, mia madre invece fascista. Mentre lui non poteva più essere niente, se non polvere, mia madre avrebbe continuato ad esserlo. E chissà per quanto tempo ancora.

Lorenzo Fois

Più Rai e meno Raiola

A Carnevale ogni scherzo vale. Per questo in molti pensano che la Sinistra abbia candidato Pietro Grasso, non è ancora chiaro se fritto o al forno. Ma poco cambia. Tanto ci sarà sempre un Adinolfi affamato con una scuola di danza nella panza. E poco importa se non rientra nell’inquadratura, perché Bruno Ceres si beve la scolatura. Voi direte che ci sono fatti più seri, tipo il crollo della Borsa o il ritorno di quelli neri. Qualcuno che sostiene che i fascisti di oggi non sono come quelli di ieri. Che poi sono gli stessi che dicono che i polli migliori sono quelli di Amadori.
Ma bisogna comprenderli i nostalgici in un certo senso, gli hanno insegnato a guardare il mondo da una prospettiva nuova. Dalla piazza allo smartphone il rischio che si corre è di riempire male gli spazi.
Così non resta che il Festival di Sanremo, l’italica competizione canora per eccellenza. Alla faccia di X-Factor e compagnia bella. Oggi l’unico Stato Sociale possibile si trova sul palco dell’Ariston. Peccato che non ci sia Calcutta, ma ancora un piccolo sforzo e arriveremo ai livelli del terzo mondo. Più Rai e meno Raiola. 

Hanno sparato al vecchio

Qualcuno stanotte ha sparato due colpi di pistola ferendo gravemente all'addome Babbo Natale. Forse quest’anno per molti bambini non ci sarà speranza di vedere i regali sotto l’albero.

Gli inquirenti sono a lavoro ma seguiranno l’orario festivo in vigore: dalle 9 alle 13 lunedì, mercoledì e venerdì, dalle 16 alle 20 martedì e giovedì. Sabato fascista e domenica In.

A coordinare le indagini saranno Gianni Togni e Mara Maionchi in diretta dal Forum di Assago. Per collegarsi via streaming occorre rivolgersi a Di Maio e Di Battista (Di Caprio era già impegnato). Il doppiaggio sarà curato da Gennaro Savastano.

Dalle ricostruzioni in atto sembra che a sparare sia stato un uomo tra i 30 e i 50 anni col volto coperto, appena sceso da un automobile prenotata col servizio di car sharing da uno smartphone sottratto qualche ora prima ad un corriere di Amazon che aveva percorso col motorino in meno di tre ore il tratto che collega Francoforte a Cosenza.

I primi sospetti ruotano attorno alla matrice terroristica, alla Camorra e a quanto pare dalle ultime indiscrezioni prende quota perfino una misteriosa pista cinese, ma sembra contraffatta.

C’è chi grida al complotto ordito dalla Befana, stanca delle molestie ricevute negli anni dal “vecchio panzone con la barba bianca”. Come altre star del mondo dello spettacolo, l’anziana signora ha confessato che fino ad oggi non ha mai sporto denuncia per paura di poter subire intralci alla carriera. “Temevo per la mia scopa” – ha rivelato all’Infarto quotidiano questa mattina.

Il tragico episodio, che ricordiamolo ha una rilevanza internazionale, è all’attenzione dei maggiori media del globo, del Papa e perfino della Nasa, da sempre impegnata nella faticosa ed estenuante battaglia che nega l’esistenza di Babbo Natale e degli elfi.

Si parla di una ricompensa in Bitcoin per chi riuscirà a catturare il misterioso uomo, non appena verrà diramato l’identikit.

Nel frattempo da Sciocville non ci resta che augurarvi Buone Feste.

Lorenzo Fois

Il derby del Pd

Collegi uninominali, pressing a sinistra, contropiede. Sono queste le linee guida del Pd, l’acronimo delle bestemmie. Altrimenti si va a casa, come Ventura.

La destra è tornata a far paura, anche perché da quelle parti si usa bene il manganello a centrocampo. Ma questo probabilmente è solo un (ta)vecchio modo di vedere le cose.

Il problema è l’allenatore. Il problema è la dirigenza. Il vero problema sono i tifosi che non si sentono rappresentati. La falce e il martello sono diventati solo un bagnoschiuma e un vecchio ferro nella cassetta degli attrezzi. Meglio puntare sul merchandising e sulle tournee estive per fare profitterol.

La colpa è delle televisioni, le tv di Berlusconi. La colpa è dei social network, del blog di Beppe Grillo. La colpa è di questo e quello, come il titolo del nuovo libro di Travaglio, sempre dalla parte di codesto perché è l’unico a far rima con onesto.

Ma il punto cruciale è capire chi vincerà il derby nel centro-sinistra. La polizia intanto ha varato un ingente piano di sicurezza, per il timore degli scontri fra ultras bersaniani e renziani.

Nel calcio, pardon, nella politica contano molto gli schemi e gli schieramenti. A meno che non hai un numero dieci tra le tue fila come Gigi Di Maio.

Per la stabilità, tuttavia, si consigliano ancora chiodi e trapano. Per lo stomaco due bustine di gaviscon.

La partita si deciderà probabilmente su un episodio. Ma ora che c’è la Var ci sentiamo tutti più tutelati.

L'incapacità di coniugare umiltà e personalità nella Sinistra di oggi

Pare che Renzi si sia finalmente accorto che, quando uno è a capo di un partito di centro-sinistra, non può fare sempre e comunque tutto di testa sua. Forse annebbiato da tentazioni post-berlusconiane, “l’enfant prodige” della politica italiana ha creduto di poter replicare lo stile personalistico e imprenditoriale proveniente da Arcore in un partito sorto sulle ceneri di un’esperienza politica come l’Ulivo, che sommava al suo interno le diverse culture social-democratiche, cattoliche e liberali di un paese appena uscito da Tangentopoli. Ceneri, che è doveroso sottolineare, sembrano tuttavia rappresentare la materia costitutiva di uno schieramento che si ritrova a fare i conti con problemi “esterni” ben più complessi e radicati delle lotte intestine ad un partito politico.

Infatti, l’Europa e tutte le società del globo sembrano orientare le proprie antenne verso galassie che credevamo ormai distanti anni luce dai sistemi democratici: il fascismo, la xenofobia e la violenza tout court.

La sinistra, in buona sostanza, se la passa male ovunque. Perché a passarsela male sono le persone, i lavoratori. Se la passa male la cultura, l’istruzione, il sistema sanitario e pensionistico.

Eppure, facendo magari ricorso ad un ottimismo non facile da recuperare in un momento tanto difficile, è da qui, da questa sorta di anno zero, che potrebbe riprendere slancio l’idea di una Sinistra di governo che si opponga ad un modello imperialista e schiavista come l’attuale capitalismo delle grandi corporation. Quello che sostanzialmente mette i poveri e i disperati gli uni contro gli altri affidando ad una ristretta minoranza di uomini privi di etica, scrupoli e solidarietà le decisioni riguardanti il futuro del mondo.

Non a caso temi cruciali quali il cambiamento climatico e la crescita della forbice della diseguaglianza sono quelli che più di tutti meriterebbero risposte politiche che, senza dubbio, una Destra attenta unicamente a temi fiscali e di sicurezza nazionale non può fornire.

Sono questi i valori politici da cui ripartire, su cui costruire una società nuova, fondata sulla giustizia sociale e sulla salvaguardia del pianeta.

Se è vero che il tema della giustizia ha sempre rappresentato un terreno scivoloso per qualsiasi leader politico di sinistra, quello legato all’ambiente dovrebbe attrarre consensi trasversali nonché soluzioni pratiche alla portata di mano. Basta per esempio guardare ai paesi che stanno affrontando con successo il tema delle energie rinnovabili e della progressiva dismissione dell’utilizzo di combustibili fossili.    

Per fare questo ci vuole senza dubbio unità di intenti, lasciando da parte i protagonismi che hanno caratterizzato la storia recente del centro-sinistra. Ma più di tutto ci vogliono persone attente e capaci, che sappiano mostrare nella loro offerta politica una sapiente miscela di personalità e umiltà al contempo. In pratica, quello che non è riuscito a fare Renzi.
Sono aperte le iscrizioni.

La politica non è una cosa seria

M’ero ripromesso di non parlare più di politica. Quella fatta dai protagonisti dell’audience, quella devota al consenso, quella che adopera bugie e marketing come fossero aspirine e saggi di filosofia. Quella cosa triste per cui se un giornalista deve intervistare un leader deve essere egli stesso, per primo, un leader, una star televisiva. Perché, è cosa ormai nota, i cittadini sono dei consumatori e la democrazia un mercato.

M’ero ripromesso di non parlare più di politica, perché poi divento pesante. E la gente, si sa, oggi ha la fissa della linea. Per quello non legge e non s’accultura ma preferisce fruire di input snelli e istantanei come le foto e le citazioni.

Mi ero ripromesso tutto questo, ma nessuno dice più la verità. Nessuno è immune dalla menzogna. E cosi parlerò un’altra volta, spero l’ultima, e sempre a me stesso, di questo carrozzone mediatico, come lo definiscono da più parti, che è diventato la politica. Tanto più che s’avvicinano le elezioni nazionali e i personaggi in campo sono costretti – o magari gli fa piacere veramente spinti da quell’insanabile egocentrismo di cui si nutrono – a mostrare denti, a fare facce accattivanti, a dispensare frasi per titoli in prima pagina che gli faranno prendere o perdere migliaia di voti.

Evitando analisi succinte sugli scenari politici postumi, sulla nuova deriva a destra del paese e dell’Europa, sulla scelta fra il ritorno al Vintage o alla cavalcata verso il Nulla, il mio pensiero in questo momento è rivolto più che altro alla comunicazione politica. Sempre più carente, sempre più spicciola, sempre più vacua in ogni sua componente: dagli interlocutori, passando per i contenuti, per arrivare ai feedback.

Ne è l’esempio lampante l’intervista a Renzi andata in onda ieri sera su La7. Doveva essere un confronto tra lui e Di Maio, altro leader in campo – lo so non è uno scherzo – ma sappiamo tutti come è andata.

Ma il fatto è che è andata anche peggio. M’è parso di assistere ad uno di quei tristi remake dal titolo “Renzi contro tutti”, dove il segretario del Pd recitava la parte del “buono” che si difendeva in ogni modo possibile col suo scudo magico dagli attacchi scagliati dal “potentissimo” e “acerrimo” rivale Floris, dotato di occhiali laser. Roba che manco gli X-Men. Una recita di basso livello, copioni male interpretati da entrambi i protagonisti. E non è che è andata tanto meglio quando sono entrati in scena i vari comprimari: Sallusti, Giannini e Franco. Quest’ultimo, almeno, meritevole di non aver cercato un ruolo principale per il nuovo film di Sorrentino.

Se Renzi ha avuto e avrà sempre il demerito di credersi migliore e più scaltro di chiunque altro, i suoi interlocutori hanno perlomeno peccato di accanimento terapeutico, tirando fuori ossessioni e accuse che chissà da quanto covavano. Certo, viene da chiedersi quale ne sia il reale motivo. Purtroppo, però, ancora una volta, di costruttivo non c’è stato nulla per il paese e per tutti quelli che si illudevano di aver ritrovato un leader o almeno un buon programma televisivo.

Un paese, che è bene ricordarlo, sta indossando nuovamente la camicia nera senza che nessuno opponga una minima e seppur flebile forma di resistenza.